Мотель продрогший, пустая комната
А с потолка как с неба капает
В сыром периметре, изогнуто
Его отчаяние, лампадами
И свет зернистостью рассеянный
В глаза въедается неистово
В руках зажата сумка с временем
Комод закидан ее письмами
Во рту сплошные войны с правилом
В углу сознания- излучены
Не было б это тяжким бременем
Не стал бы он таким узмученным
Таким засохшим, перевернутым,
Пустым вместилищем разумного
Исправить нечего
И кто отважится
Принять такого вот
Безумного
Глаза зеленые, теперь уже
С прожилкой черной неизвестности
Сутулый мир крениться к зареву
Не ориентирует на местности
По фильмам можно жить играючи
Придумать нечто повторимое
Семью и дом
Друзей товарищей
А кто придумает любимую?
Дождь в червоточины вгрызается
По капле заполняя комнату
Мотель качается, сдвигается
Не отпуская своих проклятых.
мотель его души
© Copyright: Крис Рей, 2010
Свидетельство о публикации №110112904504
Свидетельство о публикации №110112904504
Рецензии