Брести, бежать, спешить по узким переулкам.
Не находить чего-то, что-то находить –
Всё это больше мука, нежели прогулка,
И больше схватка, чем желанье жить.
Но, может, жизнь ещё подарит мелкий выход,
Ветвистый поворот туда, где нежит взгляд
И кожу. Слух и вкус. И обонянье. Тихо!
Так нестерпимо больно – взгляд назад!
Вокруг же будет море белого на жарком.
Здесь будет всё, что, в общем – ничего.
Я выпью это всё! Захлёбываясь, жадно!..
И тьмой покой осядет на чело.
Море белого на жарком
© Copyright: Тагир Насибулин, 2010
Свидетельство о публикации №110112904190
Свидетельство о публикации №110112904190
Рецензии