Художник

Глаз голубых - святая чистота,
Рук оброненных - матовая бледность…
И замирая с кистью у холста
Вдруг ощущаю красок своих бедность…

Как мне в рассвет пылающий вписать:-
И трепет губ, и твой упрямый локон,
Молящих глаз святую благодать
Во взоре в душу проникающим, глубоком?

Как уловить полёт незримых чувств
В оттенках  голоса  неуловимых…
В порывах страсти, в приступах безумств
Моих любовных мук  неодолимых?

Ведь мы с тобой знакомы лишь чуть-чуть
В летящих снах, сродни порывам ветра...
Я мог промчаться мимо, промелькнуть,-
Но я стою вот здесь, возле мольберта…

Так для чего мы встретились с тобой?
Зачем пришло из снов моё виденье?
Мне не тягаться с этой красотой,
Таким как Бог,- не воссоздать “Творение”…

И я писал с наивностью слепой,
А плоть моя звала и трепетала,
Душа рвалась и горькою волной
К глазам слеза бессилия подступала…

И кисть никак  не слушалась руки,
То там, то здесь я замечал неточность,
Ложились грубо, вычурно мазки
И сердцем ощущал, что я - ничтожность!

14,09.2010 - 7,10,2010