За проходной

Эта сонная муть продолжает вести отсчёт
Не за левым плечом, а за каждым предметом и звуком.
Словно я на дежурстве – всё думаю: сколько ещё?
И устало плечо; и воняет бензином и луком.

Оттого, что не знаю - во сколько наступит рассвет,
Эта длинная тень от ворот протянулась и правит
Этой книгой в руке, и рукой, и дымком сигарет,
И на жёлтом листе на стене – сводом пунктов и правил.

И я знаю, что за проходной, за кирпичной стеной
Продолжается жизнь, и моторы поют как ракеты,
И не то чтобы там Первомай, Рождество, выходной… -
Просто люди и слёзы и смех, и зелёное лето…

Перейди же границу. Ослаби. Остави. Уйми
Бесконечную скучную боль на бетонном причале.
Удержи на весу. Доведи. Дотяни. Сохрани.
И напомни что петь, даже если уже замолчали.

Тот сигнал из пяти – извини меня, Гилмор, – пяти
Высветляющих темень созвездием Синего Краба…
И, поскольку закатное небо повёрнуто набок,
Значит самое время идти.