Синдром одинокой печали

Я понял, что жить захотелось,
Весною дышать и любить.
В палате больничной не пелось,
Не мог по душам говорить.

Здесь время летело без пользы
В большом госпитальном дому,
А рядом, совсем вот, ну, возле,
К мирскому звала жизнь всему.

Во мне только видят больного,
Но жизнью земной я пленён,
А здесь всё уныло и строго,
И даже не слышно имён.

"Сижу за решёткой в темнице" -
Про узника Пушкин писал.
И мне почему - то не спится.
Иного я тут и не ждал.

И ворон в окно моё смотрит.
Не думаю, что он зовёт.
Сказать, видно, хочет, что вот, мол,
Какая судьба тебя ждёт.

Я вижу в окне отраженье:
Кладут мне лавровый венец.
И к миру сему отвращенье.
Мечтам моим, юным, конец.

Слова вдруг печальные слышу:
"Совсем он ещё молодой".
А выше, ну, чуточку выше.
Мне солнышко машет рукой.

Тяжёлые стали вдруг веки,
Я взгляд на пришедших бросал.
О, боги мои, человеки,
Сейчас во мне дух угасал!

Как к сказкам привыкли порою,
В загробный нам верится мир,
Не жили и жизнью земною,
И был ли любимый кумир.

Закрылась бы эта гробница,
Но крик разбудил молодца,
И рухнула разом темница,
И все увидали юнца.

Вдова пышногрудая злиться,
Воочию хочет смотреть,
Не прочь бы она молодиться,
Ну как тут за всеми успеть.

Страшит сон меня, удивляет,
А дни почему - то летят.
Друг друга себя повторяют,
И знать ничего не хотят.

И снова в сон вещий впадаю,
Листаю страницы назад.
И чувствую, что пропадаю,
Но случаю этому рад.

Девчонка - смугляночка смотрит,
И дразнит, и манит рукой.
- Смотри я красивая, вот, мол,
А ты что же робкий такой?

А я только ею плененный:
"Возьми, только лишь помани",
Но страсти своей затаённой
Боюся сильнее любви.

Красивые смуглые лица,
И глаз шаловливых искра,
Всё может в палате приснится...
Пора просыпаться, пора.

Девчонка вся в мыслях витает,
Пугает её чистота.
Ведь мира иного не знает,
Живёт в ней наивной мечта.

И я от любви просыпаюсь.
В палате, как узник лежу.
И каюсь, я мысленно каюсь,
Бездарно, что дни провожу.

Поставлен диагноз врачами,
Хотел я того или нет:
"Синдром одинокой печали".
А мне ещё мало так лет.

Но это судьба, так случилась,
И жизнь, она как, колесо,
В котором она закрутилась,
Которую вдруг занесло.

Глазеют врачи - психиатры
И держат меня за больного,
Им кажутся все психопаты,
Я ж жду обращенья иного.

Жизнь кружится вся по спирали.
Вот так и несёт, и несёт...
Покрышку меняют, детали.
Возможно судьбе повезёт.

Но вновь надвигается скука,
И кто тут виновен, пойми?
Ужасно пугает разлука.
Как душу свою не трави.

Студенты - все в белых халатах,
И я в них по детски влюблён,
Заходят с улыбкой в палаты,
Где светлые лица их ждём.

И хочется воли, свободы,
И скуку гоню разом прочь.
Какие мои ещё годы?
Смогу в жизни всё превозмочь.
                1971 г.