Он выходил поздно в парк гулять,
Он ждал, когда нечего ждать,
Кроме той, что может всех принять,
Ему было двадцать пять.
У могил друзей только ветер злой,
Обжигает холодом сухость глаз,
И жена с чужим, да и он чужой,
И не важно с кем будет он сейчас.
И враги мертвы, и пути - в тупик,
Злость - лишь боль тоски, только снег обнять,
Только он молчал, что он значит крик?
Все прошло уже, хоть и двадцать пять.
Он выходил поздно... Светлана Анянова
© Copyright: Литклуб Листок, 2010
Свидетельство о публикации №110112805986
Свидетельство о публикации №110112805986
Рецензии