Простуженному Сыну

Вам должно спать,
Святейший князь!
Там дверь притворена.
Мы слуги за-
втрашнего дня,
Его придворные.

Чай с молоком,
Цветочный мёд,
И плед заправленный.
И сон никто Ваш не спугнёт,
Не обезглавленный.

Никто приблизится не сметь,
К его высочеству.
Вам колыбельную пропеть,
Phil Collins просится...


Рецензии