Снег облетел нас с диаметром точным,
За вычетом силы удара об землю.
Мы для него как множество точек,
Мы те, кто не спят, в его колыбели.
Для нас это холод и мокрые джинсы,
Замерзшие губы и где-то плюс сорок.
Сидим по квартирам, как серые мыши
И вновь с одеялом сливаемся в сверток.
Пытаясь согреть лишь свои оболочки,
Порой забывая, что есть что-то глубже.
Порядка шестидесяти или чуть больше
Оно не замерзнет от сотканной стужи.
Из крана плюс семьдесят - это не выход,
Все окна заклеить - опять тот же путь.
Ведь самое горькое - вновь не услышать,
Что рядом биение есть чье-нибудь.
Сначала не страшно, потом уже поздно.
Чем раньше стемнеет, тем ярче огни.
Ему слишком больно, от холода ночью,
Оно ведь не сможет заснуть до весны…
28
© Copyright: Максим Князев, 2010
Свидетельство о публикации №110112805428
Свидетельство о публикации №110112805428
Рецензии