письма любимым

я где-то в Провансе, родная.
здесь учтивые сомелье и пью я, не выдыхая,
бокал за бокалом лучшего AOC, до дна.
ты знаешь, милая, у меня есть цель благая -
свести с ним счеты, из бара не выходя.
местные, прыткие, мужчины-очарования
кружатся, испускают запах калифорнийского табака.
ни мои бриллианты, ни состояния
не манят их так, как роль вожака-
ты же знаешь, это отличительная черта каждого самца.
ты труслива и жалобна - он и ловится на слепца,
мол, я буду полезен родине! и тебе -
так уж и быть. не дам в обиду.
в общем, ничего сверхестественного с виду.
а внутри у них - вулкан. настоящее палинезийское жерло.
загнанные в угол туристишки, комплексов чемодан -
пора б на Бали, подлечить нервишки.
;я их люблю, понимаешь? тихими, тонкими, боевыми;
плачущими и смешными. я их люблю - мужчин.
только своими проделками непозволительно болевыми
они то и дело меня закрывают на безмужской карантин.