Милая женщина с грубым лицом,
Запахом водки и красной помадой.
С вечной простудой, с открытым ли ртом,
Легче забыть, да только не надо.
Смирит меня полупьяным огнем
Глаз, что все время в тоске пребывают.
Ей все равно, о чем мы споем,
И без различно, кто, что нам сыграет.
Так не все время с ней было, поверь мне.
Раньше и ей улыбалась любовь.
Были глаза, что смотрели вот в эти,
Только теперь застилает их кровь.
Боли в ней нету, она равнодушна
К миру и счастью, успеху, надежде.
Только в ночи его музыка душит,
Когда надевает его же одежду.
К. М. Харрисон
© Copyright: Скинни О-Шей, 2010
Свидетельство о публикации №110112802774
Свидетельство о публикации №110112802774
Рецензии