Поэт - пророк?

Раздавая зуботычины,
Как святой благословенья,
Тёмной массе обезличенных
Ритуалом серодневья,
Громогласно маяковствует,
Агитируя, поэт...
А толпа - толпа безмолствует:
Инициативы нет.
Раболепье? Чушь! Безверие -
И в элиту, и в себя.
Зимность. Стылоатмосферие.
В пустоту рога трубят.
Вымерли пассионарии.
Оскудел энтузиазм.
Русь укрылась в легендариях -
В моде старческий маразм,
Выкрашенный под преемственность...
Не приемля трупный быт,
Нафталин и стародевственность,
Как насильник и бандит,
Опухоли режет лезвием,
Наглостью ввергает в шок
Агитатор от поэзии,
Воскресения пророк.
Нет числа пинкам, затрещинам -
Вдруг поймут, когда прочтут?
Но толпа бурчит, как женщина:
"Значит любят, если бьют".
Мазохистка, слёзно просится:
"Мни меня, как скульптор глину!"
И из края в край проносится
Глас пророка над пустыней.
Трудно будет форму вылепить,
Но сложнее жизнь вдохнуть!
Как поэту норму быть, не слыть,
В охлосе воспламенить?
Как творцу в пустыне путь
Вех системой очертить
И влюбить
Безлюбных в суть?