Все, люди, не надо молиться
И строить высокие храмы,
Взгляните, как бездна глумится
Над небом…Пляшите, блудницы,
Над болью безгрешною самой…
Танцуйте, воры и убийцы.
И совесть топите в колодцах,
Над вами суда впредь не будет,
И каяться вам не придется
Пред нею в последней минуте,
Итак, монолог ваш абсурден,
Грешите, давайте же, люди…
Вас нынче не высушит солнце.
Последняя жизнь вам осталась,
Потратьте ее на распутство,
Не надо испытывать жалость,
Не надо испытывать чувства,
Луну, подрезая как люстру,
Качайте ее, чтоб упала
Осколками в черную пустошь.
Давайте же, люди, танцуйте!
Вы этого только хотели,
И что же вам вышло итогом?!
Вы все виноваты по сути,
Что души давно улетели
Оплакивать душу и тело
Убитого вами же Бога…
Внутри вас убитого Бога…
Не надо молиться
© Copyright: Ирбис Руа, 2010
Свидетельство о публикации №110112801418
Свидетельство о публикации №110112801418
Рецензии
Молиться не надо. Все равно ведь в итоге – жирная точка.
Вся жизнь убегает на то, чтоб тянуть и итожить,
Просыпаться и знать, что ты - продавец и прохожий,
В бесконечном романе одна незаметная строчка.
Все очень просто – не каждый рисует на стенах
Свое жадное «Был» на чужое пенсне и удачу,
Затыкая свой день размышленьями о переменах…
Только что это значит? Ничего это вовсе не значит.
Так приходишь к тому, что убитые Боги – не позолота,
А многоточие личной, перелившейся в исповедь, драмы.
И никто не взгрустнет, и не вспомнится кто ты,
Ни один не швырнет в тебя счастьем с иголочки храма;
Так приходишь к тому, что Олимпы – обитель страдальцев,
Один на один в разговорах…не знамо о чем и о ком…
Заползти бы под плед своих тонких бледнеющих пальцев,
Подносящих ко рту хлебный ломоть с парным молоком.
Так живешь изо дня…поспевая к утру на раздачу,
Задыхаясь от слез, но все чаще от желчи и злобы.
Бог - не там, где какая-то бабушка плачет,
А, скорее, в крестах...
птичьих лап на высоком сугробе.
Татьяна Балаян 12.01.2011 13:54 • Заявить о нарушении
Вся жизнь убегает на то, чтоб тянуть и итожить,
Просыпаться и знать, что ты - продавец и прохожий,
В бесконечном романе одна незаметная строчка.
Все очень просто – не каждый рисует на стенах
Свое жадное «Был» на чужое пенсне и удачу,
Затыкая свой день размышленьями о переменах…
Только что это значит? Ничего это вовсе не значит.
Так приходишь к тому, что убитые Боги – не позолота,
А многоточие личной, перелившейся в исповедь, драмы.
И никто не взгрустнет, и не вспомнится кто ты,
Ни один не швырнет в тебя счастьем с иголочки храма;
Так приходишь к тому, что Олимпы – обитель страдальцев,
Один на один в разговорах…не знамо о чем и о ком…
Заползти бы под плед своих тонких бледнеющих пальцев,
Подносящих ко рту хлебный ломоть с парным молоком.
Так живешь изо дня…поспевая к утру на раздачу,
Задыхаясь от слез, но все чаще от желчи и злобы.
Бог - не там, где какая-то бабушка плачет,
А, скорее, в крестах...
птичьих лап на высоком сугробе.
Татьяна Балаян 12.01.2011 13:54 • Заявить о нарушении
Удивительно точно сказано во многих строчках...Я читала и даже что-то давило в груди...Так беспросветно...А так хочется верить в чудеса...
Ирбис Руа 12.01.2011 15:18 Заявить о нарушении
Ирбис Руа 12.01.2011 15:18 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.