Помин
Здесь кто-то выкопал бархотки.
Прости меня. Я не был долго.
Зачем-то кротко на решётку
твой отчим прицепил заколку.
Вся эта жизнь – душе дубильня,
в ней места нет отмершим узам:
мир изменился, чтоб забыл я,
и чтобы мной он не был узнан.
Пусть будет снег, не дождь хотя бы,
помин души – снежинок сонмы.
Ты грамотно сыграл, ноябрь,
я не узнал, почти не вспомнил.
Грешно, я знаю, некрасиво:
не счастлив ни душой, ни телом –
всё то, о чём меня просила,
я не осилил и не сделал,
пытался, бился – и без толку,
но, чтоб искал я Лен, Полин,
твой отчим прицепил заколку
на общий наш с тобой помин.
26.11.10
© Copyright: Борис Винарский, 2010
Свидетельство о публикации №110112700768
Свидетельство о публикации №110112700768
Рецензии