(посв. О.Р.)
Отгремело уж семь революций,
И восьмая вот-вот догорит;
А в тиши напряженно-колючей
Сон о следующей дрожит.
Время сжато бесчувственным прессом,
Проштамповано грубым клеймом,
И не слышно недолгого треска,
С которым сгорает мой дом.
Только трусость кругом и измена,
Только трусость, измена, обман,
И глумятся проклятые стены,
Неподвластные странным ветрам.
Тщетно рот твой в раздумье кривится:
Все сгорело уже. Так и знай:
Нет, не Хлоя ты и не Кларисса —
Ведь и я, к сожаленью, не Гай.
Перелистывая Брэдбери...
© Copyright: Сергей Чусовитин, 2010
Свидетельство о публикации №110112707664
Свидетельство о публикации №110112707664
Рецензии