Книга жизни

 
  "Светало, но не рассвело",
  "Второе рождение", Б. Пастернак

         х х х
Страницы без названья книги
Листаю часто наяву,
Любовь, падения, интриги,
И мир, которым я живу.

Глаза раскрыты изумленно:
Как жизнь, вибрируя, течет,
То вдруг одернет беспардонно,
То в сети счастья увлечет.

Сверкают яркие гирлянды,
Ожили сказок чудеса,
Толпятся выжиги и гранды,
Шутихи рвутся в небеса.

Ах эти памяти зарубки!
К барьеру вызван паладин,
Безумной юности поступки,
Снег извинительных седин.

Застенчивый пострел мальчишка,
Наморщен над Платоном лоб,
Простое, драное пальтишко,
Из Питера отпетый сноб.

Меня придирчиво расспросят,
Чем в тихой старости богат,
И где поэта черти носят,
Когда рифмую наугад

В слезах и похоти романсы,
И загружаю в Интернет
Сомнительные, с плешью стансы,
Украденный у классиков сюжет,

Зачем, укрывшись вечерами,
Над вымыслами горько плачу,
Мечтаю шикануть в Майами,
Но каждый раз плетусь на дачу,

Зачем из громких начинаний
Рождается, как призрак, вновь
Поток без знаков препинаний
Затасканных, избитых слов,

Завидую находкам Блока,
Есенинской простой строке,
Чего добился я с наскока?
Синица в потном кулаке?

Глаза раскрыты изумленно:
Как жизнь вибрируя, течет!
Кому-то кайф, определенно,
Брильянты, яхты и почет...

Спасаюсь бегством в мат и детство,
Мешаю с водкой джин и ром,
Так тянет получить наследство
От родственника за бугром!

Но потихоньку слепнет муза,
Закладки тем - наперечет...
И грузное мешает пузо
Взлететь и ринуться в полет.

Однако ж, по причине нрава,
Рублю размашисто дрова,
Кому риторика Минздрава,
Моя любимая Москва?

О, ты меня еще узнаешь,
Моих безумств взвихренный стиль!
Я вижу: бережно сдуваешь
С моих стихов забвенья пыль.

Как мне сподвигнулось такое!
Я волосы от счастья рву,
Мне что-то выпало крутое,
Удачи покер наяву!

Светало. Солнце, тихо, ясно,
Но мрачно хмурится чело:
Я ржал от радости напрасно,
Светало, но не рассвело.

Как грустно все на этом свете!
Как в Химках - вырубки да пни...
Я напечатан в стенгазете,
А в антологии - ни-ни!

Но разве это редкость в книге
Моей зачумленной судьбы,
Где только выжиги и фиги,
И желчной критики дубы? 

Молить то господа, то черта,
Взбираться раком на Парнас,
Где абрамовичей когорта
Давно наделала на нас?

Чего, поэты, вы хотите?
Что слава? Дым, словес труха!
Себя, бесценного, любите,
Все остальное - чепуха!

Страницы без названья книги
Листаю часто и реву:
В ней нет закрученной интриги,
Сирены, шалопаи, фиги,
Кого на помощь позову?

  26. 11. 2010 г. Москва