Письмо из будущего

;Это было так давно, много лун назад...

Немало снега упало с тех пор на серость города, прикрывая его беспомощность. Давно...
Помнишь, тогда шел такой же снег, перед глазами был тот же монитор, и пальцы бегали по тем же черно-белым кнопкам клавиатуры? Ты помнишь это?

А я уже не помню. Ни-че-го. Грубое дерево натирает бока, но я не могу даже сколько-нибудь сдивнуться с места. Знаешь, здесь очень тесно. Тебе бы не понравилось. Да и о чем я? Тебе итак не нравится, ведь ты--это я, только спустя много снега.

Ты себе не представляешь, как хочется чая. Мне кажется, ни один героиновый наркоман здесь так не воет от отсутствия у него белого порошка, как я кричу о том, что мне нужен чай. И если раньше я просил каркаде, или прост окрасного-виноградного, то сейчас мне нужен любой чай, лишь бы его было много и он был горячим... Но нет. Здесь чая нет. Да впрочем, здесь вообще ничего нет. Некому даже улыбнуться. Только что кроты порой приходят в гости, послушать моих стихов. Ну, ты же знаешь нашу волшебную память! Не помню ни одного =) Приходится сочинять на ходу... Конечно, совсем не то, что было там, наверху, без вырывания сердца (может, потому что у меня его вырезали?), но все же это лучше, чем ничего. Хоть какое-то занятие.

Здесь можно сойти с ума. Удивительно, что я еще этого не сделал. Не верь тому, что мы можем ходить-бродить где нам угодно. Только по глубинам своей памяти. Это и называется перемещение во времени, черт его возьми. Вот ты сейчас читаешь это, а я даже не знаю, какое у тебя там число, и далеко ли до того момента, когда ты станешь мной. Но даже если бы знал, не сказал бы. За такое наказывают. Говорят, что возвращают тебе те чувства, которыми ты был охвачен до попадания сюда. И я верю, что это страшно. Недавно сосед что-то провинился, так ему вернули на время... Не приведи Господь еще раз такое услышать. Кого-то звал, бился о толщу дубовых досок, плакал так, что у меня справа стена подмокла, а он сам чуть снова не утонул, но только теперь в собственных слезах. Но лучше бы утонул, потмоу что нет ничего более страшного, чем неизвестно сколько времени чувствовать это, находясь в ограниченном пространстве красного бархата.

Но одну вещь я тебе все равно скажу... Это не страшно. Но очень скучно. Говорят, что те, кого пустили по ветру, живут гораздо интереснее: они и вправду много где бывают. Пока не упадут и их не втопчут в грязь...

Знаешь, я помню все... Каждый шак, каждое слово... Просто будь собой и прощайся с теми, кто приносит тебе боль. Это не спасет нас от попаданию сюда, но поможет тебе там.

И еще... Снег не такой уж теплый...

Одобрено и пропущено к человеку
канцелярией антиспасения.
Д.П.