Баллада о женщине, разлюбившей жизнь

            
Бульвар.
Скамья.
Подходит женщина.
Расстроена, бледна.
Присела.
Руки уронила на колени.
Не молода,
Но всё ещё мила.
Стройна.
Одета просто.
Без претензии.
Без лени.

Упала прядь волос
на влажный лоб.
Поникла голова.
Не слышит -
ни толпы, ни моря.
Хотел заговорить,
но разве есть
у смертного слова,
которые сильней
немой тоски и горя?

А время медлит.
Набеги волн
неистовы, упорны.
Вдруг женщина очнулась.
Встала
и, помолчав, вздохнула.
И, сумочку не взяв,
идёт на берег.
И сходу - в волны!
И на людей, на небо -
даже не взглянула.

Бульвар в испуге.
А волны
чёрное пальто полощут...
Толпа молчит.
Но вдруг смельчак
рванулся в море,
и руку женщины
в воде скользящей
нашёл наощупь.
А толпа?
Рыданья женщины
забыла вскоре.

Я помню:
фронтовик упал с коня
на быстрине реки
и не успел поймать
упавший скользский повод.
Протезы подвели.
Без ног пришёл солдат.
И без руки.
Он не доплыл.
А у неё - какой был довод?

Потерян дом?
Муж изменил?
Работы  нет?
Погиб сынок?
Да мало ли причин
в бездушном этом мире?
Она искала смерть.
Её спасли.
Но знает только Бог,
как будет жить она.
Одна.
В пустой квартире.

Бульвар.
Скамья.
Забытый шарфик.
Студёный ветер стонет.
И предзакатную волну
на камни гонит.

                Афины.