Мой стих набух весенней почкой,
Набрался воздуха весны,
И, как пьянчужка, неумолчно
Болтает, стонет и звенит.
Вдыхает запахи ночные,
Гуляет бражною толпой,
Мечтает, плачет без причины,
И нарушает мой покой.
Я обряжу того повесу,
Что размечтался под луной,
Взнуздаю строчкой поэтессы,
И запрещу блудить весной.
Но вихор пьяного угара
Всё не ложиться под рукой,
И стих опять гуляет браво,
Лаская звёзды под луной.
Не заковать в стальные латы
Порыва мартовского стяг,
Ну что ж, живи, мой стих - бродяга,
Гуляй, бунтуй, гори и плач.
Зови под звёзды всё живое,
Пищи от зова нежных бурь,
Не будь лишь сытым, и простое
Не называй собой, мой друг.
Гуляй, пока живётся рьяно,
Дыши, пока волнует кровь
Весна движеньем царской павы,
И ты беги за ней, мой слог.
Апрель.1996г.
Мой стих набух весенней почкой
© Copyright: Ирина Цыбульская-Лац, 2010
Свидетельство о публикации №110112607427
Свидетельство о публикации №110112607427
Рецензии