Путь

Что истинно, что мнимо?
Вот - я опять нема.
Была ли я любима,
Любила ли сама -

Я знаю, суть не в этом.
Но неужели в том,
Что мы по белу свету
Как пьяные, бредем?

Без смысла и без цели,
Сквозь дни и сквозь года...
Любили, пили, ели,
Творили иногда,

Молились, целовались,
Топтали пыль дорог,
И Богу улыбались,
И не был к нам он строг.


Рецензии