Мой мир устало-одинок...

“Мой мир устало-одинок” -
Сказал поэт, прикрывши веки.
Он отключил дверной звонок,
Достал из шкафа старый пледик.

Взглянув устало на кровать –
Путь в мир иллюзий, сон дарящий -
Он сел за стол, и стал писать,
Отбросив блеск тиши манящий.

Познавший тайну бытия,
Он, старый пес дорог безлюдных,
Забыл значенье слова “Я”, -
Таков итог пути безумных.

Он часто дышит. Дрожь в руках.
Но что ему капризы тела?
Его дитя не сыщешь прах.
Того сама Судьба хотела.

ОНА. Весенний ветерок.
Кусочек неба. Ясный лучик.
Но гром! Мертва. Жестокий рок
Сломал ее душевный ключик.

Дрожа от холода и страсти
ОНА, вершенье всех услад,
Идет отдаться черной власти,
И ангел тьмы безумно рад!

Висит Луна – огрызок сыра.
Погасла яркая звезда.
Земля, и та на миг застыла…
“Не-е-т! Ни за что! И никогда!

Ты слышишь, слышишь, НИКОГДА!
Я не признаю этой смерти!
Ты здесь, со мной ты, НАВСЕГДА!
Моя! Никто в конец не верьте!”

Он оглянулся. Просто тень.
Скользит, дрожа, пугаясь света.
Он жив, как жив столетний пень.
От Бога он не ждет совета.

Он с ним давно уже на “ты”,
Как старый друг, дерзит немного.
Поэт – перо в руках Судьбы,
Он исполняет волю Бога.

“Устал. Ужасно долгий путь”
Глаза печально улыбнулись.
“Пора, пожалуй, отдохнуть” –
И строки пеплом обернулись.