Осенний натюрморт

Дождь   идёт,  идёт,  не  зная   меры,
Ложь   прядёт,  проклиная   химеры;
Тонут   в   печали   наши   души.

Боги   молчат,   сложили   руки;
Бесы   кричат,   ожили   муки;
Стонут   дали  туманной   суши.

Лес   оголённый,   как   сирота,
Бес   озлоблённый  открыл  ворота-
Ветры   рыдали   в   наши   уши.     24-26. 11. 2010г. 


Рецензии