Тарелка

Нет никакой игры – слова пусты,
вот то, к чему любой привыкнуть должен,
и рвется нить двоих, как рвется кожа
от первых ссадин маленькой войны.

Но мы честны, мы признаны никем,
так, - эпизод, быть может и случайный,
и расплатившись, нам дадут на чай: лишь
железный пропуск в – мир, где манекен,
полпустоты, короткий список тем,
которых впредь коснемся невзначай мы.
Ну, не скучай. – Конечно, нет проблем.

Откуда взяться вере в волшебство,
твоя любовь – растение средь прочих,
оно вполне лекарством стать могло,
но кто-то, видно, ядом напророчил...
Двояко всё, уж так заведено,
так почему от бед не пить вино,
а от любви не корчиться, что впрочем,
"по образу", возможно, быть должно,
да по душе, увы, совсем не хочет.

И ты, метая перочинный нож,
от счастья отрезаешь по земельке,
к больному сердцу примеряешь ложь,
и крупный дождь рассеиваешь в мелкий,
сквозь пальцы глядя в мир, где ты живешь,
разложенный искусно на тарелке.