Бросок на сторону чувства

                .. мысль похожа на гравитацию
                закономерностью
                всякой нечаянности.
                Батлер.

Боязнь познать расстояние чувства
толкает меня к окну ,
-очнуться в том , что несколькими далями
ранее запечатлело уход.
Но за окном-тьма и втягивающий
в себя тепло того дня ноль.
Стремящийся не упасть ,
чтобы не стать овалом.
Изгиб бедра становится довеском
Пустоты, ни отражающим ни взгляда,
 ни просящим ни руки , ни шила
дабы проверить степень напыщенности.
Которая будучи разогретой и обретшей
вышеупомянутую форму,
способна вверить себя ветрам.

Подоконник а ля мрамор и , несомненно , - плоскость..
Кучкой лежат сорок две , допустим,монеты-
 с достоинством платить и тем , что просто цифра,
по воле волн которой только решать -
тот ли тебе достался берег.
Еще приложим бросок к этой куче возможного, привязанный к мигу,
тоесть к выдоху , делающим тебя другим,
словно письмена всех правил
оставили печати на дланях,
утверждая что воля неотделима от кожи.

На память , словно она окно на морозе,
дышат следы потребности все увязать в значенье.
Счесть результат возможно,
то что имели в виду - то вряд ли.
Тот же овал , раздутый от потребности
значить нечто- в красивости словесной упаковки.
Если собрать воедино шансы - на хлеб хватит,
 но уже никогда, прогнав единожды голод,
не скрыться об страшного зверя жажды поверить,
спугнуть которого способен лишь звук
бренчащей мелочи дней ,
 не посмевших укрыться в кармане.

Цвет не сделанного подарка,
 не прошен , как слезы.
Татуирует то , что видишь и каким
представляешься прочим и руки
обретают нежность не называть
прикосновенье целью.
Никогда не отмыть их от взгляда звезды,
 которую перестал замечать,
опираясь лишь на твердость подошвы.

Затоптать желание быть , тем , что "уже никогда...",
невозвожно .На тропинке своих одиночеств
расстояние становится преткновением смысла,
возможности "могло быть иначе"...


05.35 26-н 10-го