Распятые на прочных стенах
Больших красивых домов
С густою жидкостью в венах,
Мало похожей на кровь.
Смотрят, не видя света,
Звук не тревожит слух,
И не для них всё это,
Что ты видишь вокруг.
Спросишь меня: "О ком ты?"
О тех, кто рядом с тобой.
Смятые, сбитые, скомканные,
Скрученные судьбой!
Плывущие по теченью,
Живущие днём одним,
Забывшие вдохновенье.
А зачем оно им?
Не тираны, ни жертвы,
Чужие среди своих,
Не живые, ни мёртвые,
Довесок мира живых.
Тебе не до них в погоне
За золотым тельцом.
Известно тебе: в море тонет,
Кто был никудышним гребцом!
А кто потерял дорогу,
Был или слеп, или глуп.
Он и для людей, и для Бога
Просто никчёмный труп!
Думаешь ты, что вправе
Судить их своим судом,
Считавших вино отравой,
А отраву вином.
Но, прежде чем удалиться,
Тебе я хочу сказать:
Изгоем нельзя родиться,
Но каждый им может стать!
Изгои
© Copyright: Ра-Ман, 2010
Свидетельство о публикации №110112507394
Свидетельство о публикации №110112507394
Рецензии