Про поэтов

Поэтов многое тревожит
Такой чувствительный народ!
То с неба льет осенний дождик,
То в снежных хлопьях небосвод.

Они тоскуют неустанно,
Для борзописцев – просто клад,
Что все вокруг – непостоянно,
Они о том стишки корпят.

Случится летом  знойный полдень,
Тела поэтов ищут  тень…
И, тут же, сумрак – неугоден!
Страдать, что солнца нет - не лень.

Весна их вдохновит на вздохи,
«Ах! Мы устали от невзгод!»
Стихи их, может, и неплохи,
Но треплют нервы круглый год.

А уж когда любовь нагрянет,
Поэт от радости кипит!
Сколь хватит сил, не перестанет
Всех изведет, но не смолчит!

Когда любовь его оставит,
Он с новой силой вдохновлен,
Еще активней вирши правит,
О том, как был вчера влюблен.

Он для всего найдет причину,
Увидит птичку на ветвях –
И тут же пишет про кручину,
Как паровоз – на всех парах!

Он любит написать о смерти,
Что дни земные сочтены…
Поэту на слово не верьте!
Он жив, здоров и ест блины.

Он любит брать вас за живое,
Подвесить зА душу на крюк.
Он кличет лето золотое,
Как будто без него – каюк!

Когда наступит, кстати,  лето,
Он вновь рыдает по весне.
Не верьте, люди, вы поэтам!
Мерзавцы счастливы вполне.