* * *
Гвоздями к воздуху прибитая,
Стоит вода седой завесой.
Мы словно выпали из быта
В одну из безнадёжных версий.
Беззвучны на дорогах глиссеры,
Напуганы размахом сосен,
И липкими, как в бане, листьями,
Плюет в лицо мне эта осень.
Но всё ж, не до конца отчаявшись,
Я выгребу с повинной мордой
Туда, где ты нальёшь мне чаю,
И засмеёшься: «Цуцик мокрый...»
Цуцик
© Copyright: Ян Бруштейн, 2010
Свидетельство о публикации №110112506518
Свидетельство о публикации №110112506518
Рецензии
На это произведение написано 16 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.