***
Не сверстать из меня простака.
Не найти в жизни тропочку ровную.
Впились пальцы в гранёный стакан,
налились, как пиявицы, кровью.
Эх, тоска, расползайся угарнее,
плясовою песней плыви,
топочи отчаянной «барыней»
под сварливый скрип половиц!
Я тоскую. Я пью. В одиночку!
Я хриплю и слезами давлюсь.
И – пляшу этой сивою ночью,
попираю треклятую Русь!
С матом, сжатым глухими рыданьями,
пол топчу, так, что тот – ходуном;
как икону – в лета стародавние,
чтобы сделаться колдуном…
Отрекаюсь – от роду, от племени!
Отпусти! Не могу больше так!
Намозоленные колени,
да душевная нищета…
– Ненавижу! Пусти, Бога ради!
Выйду из дому, грохнусь с ног…
… А трава – по щеке, точно гладит,
шепчет как: – Не ушибся, сынок?..
Не сверстать из меня простака...
© Copyright: Александр Абрамов 3, 2010
Свидетельство о публикации №110112505909
Свидетельство о публикации №110112505909
Рецензии