Тяжелый снег, влипая в лобовое
(как выпавших волос вселенский клок,
опять берет тихонько за живое,
чеканит запотевшее…) стекло.
Седое утро шито, но не лыком,
вгрызается в сознание как пёс, -
клыкасто, с незлобивостью и рыком,
как будто понарошку, но всерьёз.
Машина руль не слушает в заносе,
подсветка на приборе – до нуля…
Уходит в золоте, как от погони, осень,
блестит за поворотом колея.
Зашел на рынок, - мухой барражируй,
подныривай под красные флажки.
В цветочном павильоне по ранжиру
построены с гвоздиками горшки.
Семь алых роз, что куплены на счастье,
разложены поштучно в дипломат,
укрывшись от сезонного ненастья,
тревожный источают аромат.
Семь алых роз
© Copyright: Владимир Белоглазов, 2010
Свидетельство о публикации №110112505788
Свидетельство о публикации №110112505788
Рецензии