Поэтам

Творят поэты самосуд,
А время за окном
Играет, яркой стрекозой,
Над ветреным цветком...
Чернеет вечер, а они,
Уткнувшись в свой блокнот,
Не знают, как скучают сны
По тем, кто спать не лег...


Рецензии