Зов

Я не помню, как начался этот бег.
Хрипом снега, выстрелом, воплем: «НЕТ!».
Все мосты возжены, но претит жить дождем.
Не до чаяний. Совладать бы с постом…

И в разнос! По туманам, где сны словно псы.
С нежным светом в глазах делят правду отцы.
Память воет взахлеб, упиваясь виной.
И приснилась вдруг мама, с железной косой...

А за ней, чередой, тишина и тоска.
Благодатная сталь у больного виска.
Полушаг до объятий и вечность в пути...
но со дна донеслось: «Тебе нужно идти…»

Что язычнику крест? Дайте крови глоток!
Я своей же душой расплатился за вдох.
Начиная разбег, отрывался от дна,
Но со вдохом уже просыпалась война.

И пошла в плясовую каленая ярь.
Тень замерзла в крови, шла бураном печаль.
Промороженный рай поднимал на ножи.
И увидел воочию пропасть во ржи...

Замерзая, молил о крупице тепла.
И судьба снизойдя, меня в ад низвела.
И распяла гвоздями бесцельных боев.
Но за гранью судьбы еще слышался зов...

Третий век этот бег, сотни войн за спиной
Я сквозь мертвые сны прорывался домой
Я вцепился в порог… и пришла тишина...
на рассвете меня разбудила весна...