Дождь вылил шепот на стекло...

Дождь вылил шепот на стекло.
И тишиной укутан сон.
Сквозь ночь, в открытое окно,
Душа рвалась за Рубикон.
Той яви отгоревших дней,
Чьим прахом устлана канва
Моих идей, моих путей,
Осталась за печатью сна.
И эта ночь, как полынья.
И этот сон, как крестный ход.
Из бытия небытия.
Из тьмы во тьму, но на восход.
Из тьмы во тьму, как пыль дорог.
Из тьмы во тьму… Полынный май,
Приоткрывающий полог,
С усмешкой прошептал: «Прощай…»
Прощай! Истлела грань миров,
В дождливо-черном витраже.
Душа, сквозь комнатный альков,
Как сквозь барраж на вираже.
Рвалась в полузабытый храм.
Себя… и палой тишины.
Там осени медовый шарм.
И откровения весны,
Растворены в тумане лет…
И с алтаря дождя льет кровь.
И сердце молится на след:
«Не обреки на не любовь…
Не обреки! НЕ ОБРЕКИ!!!»
Хрипело волком в тишину.
Но лунный свет давил виски.
И возжигал зари струну…
...
Вновь утро. Дождь излит и кровь
По алтарю стечет в пески,
Как шепот: «…ты, на не любовь.
Не обреки…, не обреки…»