… до рассвета отчаянно выл.
А казалось, что крепко спал...
Этой ночью я кем-то был.
И наверно почти не лгал…
Этой ночью мне снился дом,
Что ютиться со мной устал.
Я, как будто, забыл о нем.
Он, как будто, меня не знал.
Он зажег для других очаг.
Он мешает с уютом быт.
И надев свой потертый фрак,
Аккуратно выводит: «забыт…».
Человек, постоялец, сон…
Имя скрыто обоями лет.
И на память посетует дом.
И забудет выключить свет.
И вздохнет, пыль с оконца смахнув.
Шторы вздрогнут, как взгляд старика
И немного дождями всплакнув,
Он уйдет…, а быть может и я…
Человек, постоялец, сон.
Тот, чье имя стиралось весной
Он запомнил свет этих окон,
Но не смог оставаться собой…
Человек. Постоялец. Сон.
Он ушел, когда я еще спал
До утра кто-то выл на весь дом.
Устал.
до рассвета
© Copyright: Владимир Шиляев, 2010
Свидетельство о публикации №110112502814
Свидетельство о публикации №110112502814
Рецензии