Эмосятинка. Подростковые размышлизмы

     Люди зачастую сами ломают свою жизнь, как сухую палку, которая в миг может оказаться съеденной пламенем костра.. Этанол, наркота, лезвие, крыша, петля, колёса.. каждый уходит так, как хочет, как считает нужным, на что хватает сил. Рвануть ножом по горлу или полоснуть лезвием зигзагом по венам, чтобы сдохнуть быстрее, наполнить ванну кипятком, чтобы жизнь вытекала из больного тела потоком.. Упиваться тягучей болью, ловить кайф от последних секунд этой грёбаной жизни, понимать, что назад ничего не вернуть, что всё кончится через вздох, и больше никогда не начнётся. А что за этой остывшей красной водой? Может, невыносимая боль, из которой нельзя будет выбраться уже точно никогда? Жизнь - не страховое общество, она не даёт гарантий. И тебе не даст. Ты будешь плыть в неизвестности, пока тебя волной не выбросит на берег острова под названием «щемящее одиночество», с которого ты не сможешь сбежать. Ты уже сбежал один раз. А теперь бежать некуда.
     Когда без эмоционального наркоза ломают крылья, в районе лопаток появляется острая ноющая боль, которая остаётся с тобой до того момента, пока крылья не вырастут снова. Вот только жизнь - не сахар в шоколаде, и для страшной правды порой некогда искать красивую коробку с яркой лентой, ты уйдёшь, когда поймёшь, что ловить здесь уже нечего. Тебе сломали крылья и усыпили бабочек. Всё. Птица, лишённая полётов - уже не птица. Нелепое создание, жалкая пародия на свободное от условностей существо не может зацепиться за жизнь, в которой больше нет смысла. Ей - со скалы, тебе- с крыши. Может, тебе долго придётся искать дом, который покажется тебе достойным твоего последнего полёта, полёта в вечность, в забвение. Может, тебе будет безразлично, откуда ты прыгнешь в небытие с головой. Когда ты будешь стоять на карнизе, словно на суде перед Господом, потоки ветра будут бичом хлестать тебя, дразня и издеваясь над теперь уже бескрылым тобой. Они высушат твои слёзы отчаянья, оставив на лице влажные дорожки, подтолкнут к двери с табличкой «Exit», придадут решительности. И тогда ты, в последний раз ощутив укол между лопаток, посмотришь в небо, почувствуешь языком предсмертную соль на губах и, оттолкнувшись от последнего в твоей жизни куска суши, прыгнешь вниз. Это будет первый и последний твой настоящий полёт, воздушные потоки будут бить тебя по щекам, это будет предпоследняя боль в твоей жизни. «Воздух выдержит только тех, только тех, кто верит в себя». Ты наверняка вспомнишь эту строчку. Обязательно вспомнишь. Но ты уже не веришь в себя. Ты не веришь никому и доверяешь только небу, голубому небу с белыми прожилками перистых облаков. Закрыв глаза, ты будешь проживать свои последние секунды, чтобы потом вдребезги разбиться о грязный и мокрый после дождя асфальт. Ты будешь думать о маме, о тех совсем недавно родных и близких, кто наплевал в тебе в душу. Подумаешь о Боге. Конечно, подумаешь. Попросишь небо оплакать тебя, как в прошлом крылатое создание, ведь ты умел мечтать и любить, как никто другой, летать так высоко, что захватывало дух. Только ты ценил это. Но тебя не ценили. Поэтому ты камнем падаешь вниз, чтобы оставить на земле красное пятно, которое потоками дождя смоет с этой грешной земли. Может, кому-то станет дурно, глядя на то, что от тебя осталось, на это кровавое месиво, в которое ты превратишься, но тебе будет всё равно. Ты уже не узнаешь, кто плачет по тебе, и будет плакать потом. Только эта высотка запомнит тебя настоящим. Ты любил высоту. А небо любило тебя.

Моё вам авторское:"не тупите!"