Холодный день не ладился. Знобило.
Сбивался шаг и мысли шли вразлад.
Всё будто бы во сне происходило,
наощупь, неуклюже, невпопад.
Судьба пила изнеможенья яд,
покорно отравляясь. Не смертельно,
но так, чтоб омрачить и замутнить.
Жизнь протекала где-то параллельно,
но памяти слабеющая нить
манила за собой. Откуда прыть?
У памяти иные измеренья,
иная даль, иная глубина.
Она, скорей, воронка, чем теченье,
неточностью, сумбурностью полна,
но пролагает путь сквозь времена.
По этому пути, как наркоманы
за вожделенной травкою, спешим.
Одолеваем времена и страны.
На пошлину уходят не гроши,
но лоскуты шагреневой души.
Нелепа наша связь. Нерасторжима.
И, точно жизнь земная, коротка.
Как уберечь её? Непостижимо.
Разлука предстоит наверняка,
но длится, до последнего звонка…
Но длится
© Copyright: Илья Цейтлин, 2010
Свидетельство о публикации №110112501260
Свидетельство о публикации №110112501260
Рецензии