Не о кленовом

В ушах чьи-то песни,
хорошие ли, нехорошие,
А в душах
корчится в агонии сдавленный крик.
На мой подоконник,
белым запорошенный,
Уселся, чудом выживший,
кленовый лист – старик.

Он рассуждал о своем,
о кленовом, об осени,
Я же думала:
«А ему ль есть, о чем кричать?»
Души рвутся наружу,
не думая, просят ли.
Лист - ветеран улетел.

Ему надоело молчать.


Рецензии