Мой старый плащ пропитан серой пылью,
Что сыплется из остова дорог,
Мой друг, они неверно оценили
нас - только парой мрачных недотрог.
Сижу на камне - грудь обсидиана
Не требует себе особых ласк,
Я без Тебя - периферия раны,
Я без тебя почти уже погас.
Боль промакнуть подобранной тряпицей,
Смахнуть тебя, смахнуть тебя из глаз,
Ты - голограмма той бумажной птицы -
В пути со дна на мой иконостас.
И лишь вопрос: "Каким врастает рана
Цветком в живую, жаждущую плоть?"
Не ждет ответа. Вкруг свиваясь стана,
Коварный гад стремится побороть
Наш прочный сплав, незримый, беззаветный... -
Но зарастают раны янтарем
На месте срыва - столь же незаметно.
Мы не умрем. Друг в друге не умрем.
Мы не умрем
© Copyright: Олег Трипачев, 2010
Свидетельство о публикации №110112501090
Свидетельство о публикации №110112501090
Рецензии
