Не скоро выстроят музей по имени меня

Вот я едва закрыл глаза, немного прикорнул.
Вдруг вижу, среди бела дня, что я в гробу лежу.
Кто первым бросил горсть земли, увидеть не успел.
Но слышу, что вокруг звучит, все, то, что я пропел.
Потом один, известный мне, сказал, - Уже пора!
Что в городе открыт музей по имени меня.

Ну надо ж так! Кричит душа,  и мечется вокруг.
В музей по имени меня решила, - загляну!
А мне ни шагу без души, ведь я и есть она!
И вот уже спешу в музей по имени меня.
Вот скрипнула тугая дверь, я молча захожу.
И странно мне, со всех сторон я на себя гляжу!

Мои портреты в полный рост, зализаны до дыр!
В них биография моя придумана людьми.
Здесь я постиран и побрит как на ветру бельё.
В музее имени меня все жутко не моё!
Простите люди! Как же так? Здесь я не тот, кем был!
Я находил, опять терял. Я жил! Я жизнь любил!

Ответы в шумных кабаках и в тишине искал.
Я подлость в сердце не хранил, и многое прощал!
О том, что понял, я потом, в своих стихах писал.
Прямых советов не давал, а только намекал.
Тьфу! Слава Богу, только сон! Лежу, открыл глаза!
Не скоро выстроят музей по имени меня.