О ты, кто пишет моей рукой,
Когда подаришь ты мне покой?
Когда смогу засыпать, как все,
Кто жизнь хватает во всей красе,
Кто ею дышит и кто не ждёт,
Когда же муза к нему придёт,
И кто уверен наверняка,
Что строки пишет ЕГО рука?...
А ты, кто дал мне тяжёлый дар
Всех бед земных принимать удар,
Писать, чтоб душу рвало, как сеть,
О, кто ты? Кто ты такой? Ответь!
Не гений я. Не из их числа.
И до поэта не доросла.
Но ты, кто пишет моей рукой,
Так мудр, так искреннен. Ты - такой!
О ты, кто пишет моей рукой...
© Copyright: Ася Яста, 2010
Свидетельство о публикации №110112403674
Свидетельство о публикации №110112403674
Рецензии
Всё сказано до нас...
Лишь обитает где- то,
А мы ловцы тех фраз,
Что опадают с неба .
Как звезды.
С уважением А.В.
Андрей Вичурин 24.11.2010 15:17 • Заявить о нарушении
Лишь обитает где- то,
А мы ловцы тех фраз,
Что опадают с неба .
Как звезды.
С уважением А.В.
Андрей Вичурин 24.11.2010 15:17 • Заявить о нарушении