Нас в эти дни не признают,
Грубят, и топчут, и ругают,
Но пьют коньяк...когда нальют;
Потом ругательством рыгают.
А мы бредём, как пацаны,
На ощупь бьём, и на отмашку,
Сдаём стихи за пол-цены,
Хватило б нам на промокашку!
Но гений есть в стихе простом!
Рисуем мы, как Пиросмани.
Теперь он славится холстОм,
Как локон, спрятан в талисмане.
Аукционов ценный взлёт,
А то ж художника забыли,
Но... цен заоблачный залёт...
Вы были на его могиле?
И с каждым будет так у нас:
Пока живём - нас круто топчут.
Умрём - несут нас на Парнас,
А гуси Рима зло гогочут.
Крепись, поэт, держи свой курс,
И верь себе, как рулевому!..
Лишь для креста обтешут брус -
Настанет жизнь по-боевому!
Курс иль брус?
© Copyright: Леон Маринеро, 2010
Свидетельство о публикации №110112403023
Свидетельство о публикации №110112403023
Рецензии
