Клетка

Эта клетка заварена прутьями строк.
В ней клубится и бьется эмоций поток
И зажаты в силки проявления стихий,
Чтоб раздольная проза свернулась в стихи.

Эта клетка стоит без дверей и замков.
Чтобы в ней оказаться, лишь надо без слов
Торопиться остаться и медлить уйти,
Там никто никогда не сидит взаперти.

Возле клетки горит восковая свеча,
Судный признак исходных первичных начал
И настойчивый свет пробивается внутрь,
Чтоб эмоции зрились на всю глубину.

Я, согбенно смирясь, в этой клетке стою
И не знаю, в аду я, а может, в раю.
То ли дьявол услужливо лечит мне плоть,
То ли кару с небес посылает Господь?

Может все это творчество бросить к чертям
И пора обратиться к душевным врачам
И плевать на красоты и мерзость отчизн,
Пусть горит синим пламенем мой мазохизм?

Но как только случайно я к прутьям прильну
И коктейль опьянительный резко вдохну,
Понимаю, отсюда, увы, не сбегу,
Я уйти от себя самого не смогу!