Над затоном, ветром не встревоженным...

                Памяти русского баяниста
                Феодосия Ивановича Кузьмина –
                моего отца, гармониста Ивана
                Даниловича Кузьмина, всех, кто
                прославил «Русский орга`н».

Над затоном, ветром не встревоженным,
Где костра вечернего огонь,
Длинногривый ходит конь стреноженный,
И поёт негромкая гармонь.

Речку, луг и солнце в красном венчике
Накрывают тишина и мгла.
Но поёт гармонь, и ей бубенчиком
В такт позвякивают удила.

Чуть слыхать, как вздох мехов разносится
По лугам, да легкий храп коня,
Как шумит огонь. И безголосица,
Наконец, уходит от меня!

Снова песня в сердце пробуждается –
Старая, забытая... – так что ж?! –
Коль душа в ночи ей откликается,
Значит, песни лучше не найдёшь!

Эх, гармошка – золотые планочки!
Кто твой голосистый век прервал?!
Помнится, как мой отец на лавочке
В летний вечер улице играл.

Шли соседи, от трудов уставшие,
И светлели лица в полумгле.
Сядут вкруг – на табуретках старшие,
Молодые прямо на земле.

Ребятишки рядом хороводятся,
Старые – те смотрят из окон.
«Ну, давай-ка с Богом!» – и, как водится, –
Сперва-наперво – «Осенний сон»!

Тут баян, а там идут с трёхрядкою.
Балалайку, ложки принесут.
И пусть летом ночи очень краткие,
Кто же спит в двенадцатом часу!

Жар ушел, пришла пора гуляния.
Вот уже затабунился люд.
Молодухи заведут страдания,
Да частушкой звонкой перебьют.

И пошла играть-плясать вся улица –
Кто на чём и кто на что горазд!
Кто на слово острое нахмурится,
Кто смолчит и виду не подаст,

А кто сам частушкой сыпет бойкою:
Мол, каков привет – таков ответ!
Хорошо, что каблуки с набойками,
Жалко, что поляна – не паркет!..

Ах, гармонь! – душа любимой Родины!
Видно, всё пошло и вправду вкось,
Коль тебя услышать у поскотины,
А не на гулянье довелось!

Прежде храмом Божьим да гармошкою
Собирался русский люд в народ,
Нынче ж всяк идёт своей дорожкою,
Потому любой нас гнёт и бьёт!

Неужель и впрямь мы стали нищими,
Если на чужой манер живём?!
Если на отцовском пепелище
Песни иностранные поём?!

Дико нам от песен, в предках сложенных!
Рубим храмы вновь, да – в оболонь! *
Вот и ходит в травах конь стреноженный,
И поёт печальное гармонь! –

Будоражит в истомлённой памяти
То, что мне досталось от отца.
Нет! Ещё не срок стоять на паперти! –
Далеко России до конца!

21 июля 2000 г.

————————
* Рубить в оболонь — т.е. не стесывая с бревен оболонка — молодого прироста деревьев, дряблого, легко гниющего.

Рисунок автора.