Мой первый сборник держишь ты в руках

Мой первый сборник держишь ты в руках.
Не гостья - я, а дум твоих царица.
Подслушал ты как горько в облаках
Рыдает окольцованная птица.

Был скуп на похвалы и этим нов,
Лишь твоего страшилась непризнания,
Я прочной цепью, свитою из слов,
Хотела приковать твоё вниманье.

Но рабских не выносишь ты оков,
К свободе рвался, книгу рвал не морщась,
И звенья искалеченных стихов,
Упали на пол, в судорогах корчась.

Ломал обложку белой бересты
Испытывал на прочность, видно, строчки,
По одному выдёргивал листы,
Деля их на квадратные кусочки.

О, как был неспокоен после сон:
В горниле ночи с жаром выплавлялся
Из звеньев сплав, и как протяжный стон
Он тонко в гранки памяти вливался.

Ну, а потом в заутренней тиши
Затрепетали влажные ресницы:
Попали в переплёт твоей души
С рассветом наилучшие страницы.

Следы клейма божественно легки,
Названье книги жжёт высокой пробой,
И в кровь, и в плоть впечатаны стихи.
Теперь оттуда вырвать их попробуй.