Дом

Вы знаете, отсюда – минут двадцать,
Ну если пробок нет. А так и часа два.
Мне каждую субботу вырываться
В родной район. Где Кунцево. Москва.

Мне тридцать лет, а все вздыхаю ночью
По тем местам, что все я исходил.
Я говорю себе:  «Гони, Сережа, прочь
Образы прошлого, что ты переступил.»

Я не Радзинский, я не переступаю
Через себя. Поэтому всегда
Я Кунцевский район… Я вспоминаю,
Где тропка от метро лежит одна.

Пусть трубку не берет большой дружище.
Пусть позабыли. Память коротка.
Но все мы прочитали «Принц и нищий».
Все вспомним. В Кунцево пора.

Мои Друзья и Матушка! Уехал,
Вот так пришлось, бывает иногда.
Мне снятся сны о том, как понаехал…
Я вынес его с кровью со двора.

И гнал его я по Молодогвардейской,
За МКАД, в Рублевские леса.
Смеялся громко, оттого, что  с песней
В траве примятой выступит роса.

Вы знаете, отсюда – минут двадцать,
Ну если пробок нет. А так и часа два.
Ведь всем нам нужно быть, а не казаться.
Закрой глаза. Ты дома. Там весна.


22.11.2010