***

И снова ночь... за сигаретой... сигарета...
Тоска в глазах... на сердце - пустота...
Молчит мобильный... мысли бродят где-то...
Душа болит... и хочется в красивые места....
Как много мест в России необъятной...
Во всех и не возможно побывать...
В сей час... я понимаю, что обратной...
Дороги нет... И остается лишь мечтать...
Мечтатель... юный теоретик...
С изрезанной, состаренной душой....
Дрожа от холода, как на ветру патретик...
В воспоминаниях любуется тобой...
Жаль лишь о том, что нет в душе покоя...
И крылья белые, расправит не дают...
И он уйдет... Исчезнет словно шум прибоя...
Как будто снег с вершин сойдет...
;И поздно будет звать... Он не услышит...
Вновь поведет его нелегкая верста...
Сейчас он для тебя поэму пишет...
Пока еще не пересечена черта....
Но близок этот миг, и в час холодный...
Уйдет... и за собой закроет дверь....
Быть может для тебя, все это, сон... тревожный...
Задумайся... Задумайся теперь...
Он ведь по жизни топал одиночкой...
Порой, сметая все как ураган...
Мосты построит... И разрушит точкой...
Исчезнув... Словно утренний туман...
А может быть, ты даш ему покоя...
Остановишь бесконечный бег...
А он научит любоваться красотою...
Покажет много мест... и пригласит в рассвет...
Не идеал тот юный теоретик...
Но идеала в мире просто нет...
Ну а пока, шурша, как на ветру патретик...
Он продолжает бесконечный бег...