О бедном поэте...
нещадно топит снег упавший солнца лучик.
- За дам гусары пьют с локтя, поручик!
И те охотно их пускают на постой.
В потоке встречных исков вдохновенья
поэты тонут, выдыхая страх,
лишь привкус правды, проступивший на губах
от поцелуя, кажется прозреньем.
Свидетельство о публикации №110112302611