О бедном поэте...

Соленый бриз несется вдоль Тверской,
нещадно топит снег упавший солнца лучик.
- За дам гусары пьют с локтя, поручик!
И те охотно их пускают на постой.

В потоке встречных исков вдохновенья
поэты тонут, выдыхая страх,
лишь привкус правды, проступивший на губах
от поцелуя, кажется прозреньем.


Рецензии