Заката бровь изогнута в дугу
и дождь стучит. Баюкает, похоже.
Ни перед кем искусство не в долгу,
его нелепо превращать в слугу,
поскольку, не костюм оно, но кожа.
Живая плоть. Вернее, плоти нет,
есть только дух, как следствие порыва.
Оно неосязаемо, как свет,
вопрос, не ожидающий ответ.
Сочится звук из тонкого надрыва
и орошает белые листы.
И счастье там, где происходят всходы.
Из них плетут незримые мосты.
А средства исключительно просты –
лишения, утраты и невзгоды.
И, только иногда, улыбки блик,
что теплится, судьбе ассиметрично.
В искусстве всё: молчанье, шёпот, крик.
Эзоповский язык иль напрямик.
Но, всё же, лично. Бесконечно лично…
Бесконечно лично
© Copyright: Илья Цейтлин, 2010
Свидетельство о публикации №110112301649
Свидетельство о публикации №110112301649
Рецензии
"КАждый пишет, как он дышит..." Но - странное дело - отражаются мысли и образы в душах других людей, как будто свои.
Наталья Бачурина 28.11.2010 18:53 • Заявить о нарушении
Наталья Бачурина 28.11.2010 18:53 • Заявить о нарушении
Одна из любимейших мною оценок - будто про меня! Спасибо, Наталья!
Илья Цейтлин 28.11.2010 20:48 Заявить о нарушении
Илья Цейтлин 28.11.2010 20:48 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.