Места нет

Я иду вдоль бесконечных свалок,
Поражен сакральностями знаков:
Выброшены платья с чьих-то свадеб,
Горы книг на крышах чёрных баков.

Я пронизан пагубным эфиром
Возносящим и давящим разум.
Что творится с нашим бренным миром,
Прорастая тайною проказой?

Эти книги… я не рад находкам,
Не лелею в пальцах их шершавость:
Как отмерить книге век короткий, -
Горе в них хранится, или радость.

Заблуждений путь не одинаков,
Плата есть за них ценою судеб…
Горы книг на крышах чёрных баков
Мне кричат: что с нами дальше будет?

Было время, помните – кострами,
Свастику мы подпалили искрой.
Выживали и боролись с вами,
Всей душою, пламенной и чистой.

Дымной гарью мы умчимся к Богу?
Мы готовы вспыхнуть, если надо,
Осветить над пропастью дорогу
И в буржуйку в городе блокадном.

Но не так, не здесь, очнитесь, люди,
Чем мы перед вами виноваты?
Коль в апартаментах нас не будет -
Места нет - какая будет плата?