Чужая

Ты посмотрела на часы:
светает…, шесть утра….
Ночь высохла, как след росы,
и вам уже пора.
Ему – домой,
тебе – домой.
Остатки ночи смыв,
в который раз себе самой
вернёшь себя.
Увы…
Сейчас он весь –
в обрывках слов
и в лихорадке рук,
оставив здесь твою любовь,
спешит сбежать…
А вдруг?!
А вдруг махнёт на всё рукой,
что создавал с трудом?
Уйдёт,
чтоб только быть с тобой???
Нет…,
там семья и дом.
НачАть всё с чистого листа
не для него.
Как жаль…
Твоя любовь к нему чиста,
спокойна, как печаль…
И ты бредёшь, не пряча взгляд,
не спросят, где была.
Одна
который год подряд…
Ты плачешь,
но без зла…
Идёшь,
а мысли вновь и вновь
витают в голове:
зачем тебе его любовь,
что делит жизнь на две?
На ночь –
безумный краткий сон,
в котором он лишь твой,
и день,
(как вечность длится он!)
чтоб быть ему чужой…
Чужая…
Больно с этим жить,
и с каждым днём – больней.
Ведь хочется счастливой быть,
быть не чужой…
Но чьей?