Саша Рутковский. Раннее

1.
»Врешь!» -
говорю я этой
наглой морде.
»Кончено, врет!»_
из пустоты
пустой ответ.
Неужели!
Еще один
игрок,
или просто -
сладкого,
запретного плода
итог?

2.
Как-то раз
за обедом, который
был ужин,
который был
в среду,
наблюдал;
как бы случайно,
за соседкой напротив.
Виновен – идиёт,
но что делать?
Натура!
Дак вот,
щеголяет по картире,
волосы длинные,
но вдруг
снимает парик -
башка под ним лысая,
противная! Фу!
Противно.…
Скинула лифчик
и ушла…
брить щетину,
скорей всего.
Весело!

3.
Сон ужасный -
война идет.
Шаги сзади…
оборачиваюсь -
девочка маленькая,
лицо в крови,
сердце выскочит
вот-вот
из груди,
тычет в меня чьей-то рукой,
спрашивает:
»Видели?
Вы, это видели?!»
Хорошо, что просыпаюсь сразу…
плохо,
что в вытрезвителе…

4.
Ах, ах, подождите!
Что?
Как так?
Опять провал?
»Аптека.
Улица.
Фонарь» -черт!
Не то …
опять дурные мысли,
опять провал…
Горький вкус
и
горький запах -
ненавижу «Беломорканал».

5.
Да что вы?
Д-да как же так
получилось?
Я – плохой?
сплошь
и рядом холодно?
Я такой,
каким вы меня видите,
такой,
каким сделали.
Звонок в дверь…
слышите?
Это принесли вам
иронию.
Получите – распишитесь!

6.
Нос болит,
руки чешутся,
зубы…
сводит.
Спасает только контроль!
Эмоции, чувства…
пусть, все в лесу,
как леший,
бродит.
Большего, так-то,
уже и не будет -
успокойся.
Не плач, не кричи,
вытри слезы, дура-
умойся.
Не вспоминай ничью мать,
сама все понимаешь,
только душой не криви, а?
Дуру строишь…
Опять…
Ну да,
опять все слова сказал впустую,
блять.

7.
Я уж слишком,
чтоле, приземленный,
что не могу написать
и стиха?
Может, я просто
глупый?
Быть может,
я просто дурак?
Ведь поэт -
не просто работа.
Поэт -
это душа.
Хотя,
может, я просто
глупый.
Быть может,
я просто дурак.

8.
Ох, в жизни
так много возможностей.
так много
высокооплачиваемых должностей,
что голову крутит,
что разум, сознание
мутит,
что разрываешься
на сотни себя.
Забываешь,
откуда хотел
начинать,
и,
как душа мертвеца,
непокоенная,
до конца света
остаешься
по пустыне
скитать!
9.
Рву себя,
мотаюсь
из стороны
в сторону.
Где же
оно?
Мое,
то самое,
непокоренное,
что жду столь долго,
и еще бы прождал,
но…
рву себя,
мотаюсь
из стороны
в сторону.
Душа требует
столь яро, как никогда.
Моего,
того самого,
непокоренного…
Дак
где же оно?
Где же искать его?
Где?

10.
Дура исплакалась вся -
ждала своего дурака.
А дурак,
он ведь шлялся
по бабам…
не нужна ему
вовсе
она.

11.
Кто-то выключил свет?
Или завязал,
столь плотной тряпкой
мне глаза?
а может,
мир поглотила тьма?
Нет,
это свет,
искра
гаснет внутри
нас с тобой -
все понятно -
уже пора!
12. Температура, бред, безумие (звонок матери).
Температура, и голова кружится,
сижу; стараюсь мысли собрать
воедино.
И,
как моя мать
говорит,
»какой-то плакатной манерой»,
действительно хорошее,
то самое «что-то»
стараюсь сюда написать.
Звонок…
»Алло, мама?
Как вы живете?
Неплохо? А я
вот, болею.
Да, да, да…
нет, сплю плохо.
Что делаю ночью?
…пишу…
как всегда.
В одиночестве.

13.
Я хочу получить
скорее!
Билет студенческий.
Чтобы ходил я
на пары.
Там читали лекции,
а я писал бы все!
Записывал,
запоминал урок -
учился бы!
Вставал бы рано
утром,
собрался – ушел.
Брел бы в полусознании
в утренней, той
самой,
какофонии
весны и ее холода,
до самого бы,
до знаний
монастыря.

14.
Последний лист картона,
Не нужен уже.
Сжал в кулаке,
В мусорку
Выкинул.
А картон орет,
Прет его.
Желчь.
"Дайте мне из себя
Построить
Жертву"
Надоело.
Ночью крики
Слушать его -
Надоело.
Вот утром возьму его,
Разрисую узорами
И в форточку выброшу -
Пусть дарит
Счастье
И красоту свою
Другим.
Тишина...
Надоело

15.
Играл на фортепиано я.
Играл, мне так нравилось!
Но слышу:
»Заткнись, урод!» -
соседи…
сфальшивил сразу,
заорал,
извелся,
в безумие впал.
Уже
не помню,
как
сломал все пальцы,
холодный пот упал
на…
черно-белые клавиши.
Все ноты,
и прочее,
полетели, к чертям
собачим,
ну и черт с ними.
Как может же,
чужое, неловкое,
злое слово и
нервозность
нас так сильно задеть,
что мы сами
такими становимся.

"Отсидевший"
Сижу,
в ожидании чего-то,
сижу,
взгляд, потупив в потолок.
Минут пять спустя,
начал ручкой своею,
черночернильной,
писать в окружении
странном,
свои
пару строк.
О том,
об сём;
о несбывшихся надеждах
и мечтаниях,
и что всегда один
в конце
конец.

"Цветы"
Пришла в контору к доктору
девчонка, мать ее...
и их проблемы.
Прождали в кабинете
его прихода,
а мать не дождалась.
Спустя секунды -
девчачий крик,
и слезы, и мольбы о помощи -
ужасно!
дядю Доктора просила
маме
своей помочь,
умоляла!
»Простите, милочка,
никак не мог.
Нет денег у вас -
у нас и нет тревог»

"Бывает!"
Трясет меня,
когда
эти три слова
к себе я слышу.
"Я...
тебя...
люб-лю-ю!" -
ну что это?
Что?
"Не ве-рю!" -
сказал бы
скептик.
"Воздействие вод" -
материалист.
"Бывает" -
сказал бы
циник...
А я, вот,
циник,
бывает,
черт подери!

»NoNameNoName»
Ревнуешь?
Не ревнуй…
я не серьезно
это.
Я устал
и хочу отдыха.
Ну конечно,
второй день уже:
и сон,
и аппетит,
и строки
плохи,
Жизнь на чае
и никотине,
два дня – безумие.
Пишу.
Химия. Случайные взгляды.
Обжимания. Ревность, Глаза красные.
Насморк.
Пора заканчивать
мне.
Спокойной ночи,
утро,
день начавшийся,
только никогда
ласточки
не прилетят ко мне в окно,
и никогда
не смогу покормить их с руки,
и никогда не пролетят
над головой -
это не мой мир.