Сеял просо старик на короткой волне
И пел эту песню не мне…
Он в пятницу был молодой –
Ветер!
Он родился как месяц и также ушел.
Искал его, но не нашел
С нелепой сумою в руках –
Плетью!
Падала вода
Будто среда
Среди недели
метели…
Лица
Вереницей,
Тумбы
Там были
в камне,
Цветы из бумаги…
Синий шелк равнодушно ловил облака,
Во мне пропадала река.
И берег ее не найти…
…
Чистым возгласом ввысь как два легких крыла
В тумане дорога легла.
И края ее не найти…
…
Снова птицы пытались держать горизонт,
Чтоб дать мне еще один вздох,
Чтоб дать мне еще один крик…
О-о!
Я смотрел на слова как на солнечный луч,
Что колет меня из-за туч,
Улыбку ловил на устах…
18.11.2010
Цветы из бумаги
© Copyright: Алексей Марьин Сердобск, 2010
Свидетельство о публикации №110112204099
Свидетельство о публикации №110112204099
Рецензии